Elì, Elì lemà sabactàni?

La morte nella mia famiglia è sempre stata vissuta come un evento normale: da generazioni si nasce e si muore nel proprio letto, i figli hanno seppellito i padri e non viceversa, e certi parenti si vedono solo per i funerali e poi spariscono in città e percorsi di vita diversi. La separazione da chi muore viene sentita con dolore, un sentimento però che non è molto diverso da quello che si prova quando un amico va a vivere altrove: ci mancherà, ma è la vita. La morte invece di cui non riesco a darmi pace è quella delle vittime innocenti della follia dell’uomo, dei genocidi, delle stragi, dell’odio razziale, vittime anonime da cui per generazioni abbiamo distolto lo sguardo senza fare niente, e delle quali ci dimentichiamo sempre troppo in fretta. Il volto di quelle vittime mi toglie il sonno, è come se mi chiamassero a non continuare a guardare altrove, a fare qualcosa. Ma non mi viene in mente niente. E allora prego quel Dio che non ha obbedito a chi gli diceva di scendere dalla croce e di salvare se stesso, ma è rimasto fino in fondo, per essere accanto a tutte le morti drammatiche del mondo e in quello che spesso chiamiamo il suo silenzio rivelarsi nella pienezza del suo essere divino, che è quella di essere presente. Cristina